“有，老爷。”

“冷奶油拌的，啊！别客气，阿尔卡季·尼古拉伊奇，多来点儿。叶夫根尼怎么还没来？”

“这儿呢。”从阿尔卡季的房里传出巴扎罗夫的声音。

瓦西里·伊万诺维奇赶快转过身去。

“啊哈！你想探望你的朋友；你可迟到了，amice拉丁文：朋友。——原注，我和他已聊了很久了。现在得去喝茶了：你母亲在招呼我们过去。哦，我还得和你说上几句。”

“说什么？”

“这儿有个农民患了伊克捷尔拉丁文：icterus（黄疸）的俄国腔发音。——译注……”

“就是说黄疸病？”

“是，慢性黄疸，总好不了 。我给他开了百金花和金丝桃，让他吃红萝卜，给他苏打；可这都是临时起缓解作用的办法——‘安慰剂`；需要更有效的药。尽管你嘲笑医学，可我还是相信你会给我提供更有用的建议。以后再谈这个吧。现在我们去喝茶。”

瓦西里·伊万诺维奇敏捷地从长凳上一跃而起，哼起了《罗伯特》里的歌：

法则，法则，我们给自己定下法则，

就……就……就是为了快乐生活！

“真有干劲！”巴扎罗夫说，从窗口离开了。

正午时分。连绵不断的白云像薄薄的幔子，遮着似火的骄阳。一片寂静，只有村里的公鸡好斗地啼鸣着，每个听见这声音的人，都奇怪地直打盹儿，感到寂寥；在某棵树顶上有只雏鹞鹰不断发出吱吱哀鸣。阿尔卡季和巴扎罗夫躺在一个小干草垛的荫处，身下铺了两三抱青草，虽然已干得沙沙响，可还散发着清香。

“那棵山杨，”巴扎罗夫道，“令我想起童年；它长在土坑边，那儿有个烧砖的板棚，我在儿时就相信，那个坑和山杨是种特殊的护身符：在它们旁边我从不厌倦。那时我还不明白，我不厌倦只因为还小。唉，现在我是成年人了，护身符也不灵了。”

“你在这儿度过了多长时间？”阿尔卡季问。

“连着住了约两年；然后我们时来时往。我们过的是一种漂泊的生活，主要在各城市间漫游，搬迁。”

“这宅子老早就有了吧？”

“很早了。还是我外公盖的。”

“你外公是干啥的？”

“鬼知道。好像是个准少校吧。在苏沃洛夫手下服过役，总说穿越阿尔卑斯山脉的故事。也没准儿是吹牛呢。”

“难怪你们客厅里挂着苏沃洛夫肖像呢。可我喜欢你们住的这种小宅院，既古老又温暖；还有种特殊的气息。”

“长明灯油和草木樨混和的味儿，”巴扎罗夫打着呵欠说，“可这些可爱小宅院里的苍蝇哪……呸！”

“告诉我，”停了会儿，阿尔卡季又道，“你小时候他们管得严不严？”

“你已见到我父母是什么样的人。他们并不严厉。”

“你爱不爱他们，叶夫根尼？”

“爱，阿尔卡季！”

“他们多爱你！”

巴扎罗夫沉默了。

“你知道我在想啥吗？”他将双手往脑后一放，又开口道。

“不知道。想什么？”

“我在想：我父母在世上活得很好！父亲六十岁了，还在四处忙碌张罗，谈着安慰剂，为人治病，对农民慷慨大方——总之，快活得很；我母亲过得也不错：她一天到晚给各种各样的事和唉声叹气填得满满的，压根儿还想不到自己；而我┠亍…”

“你怎么呢？”

“我在想：我躺在这干草垛下……占着这块小地方，和无我的或者与我不相干的空间相比，是多么的渺小啊；我度过的时光，和我出世之前及去世之后的永恒岁月相比，又是多么短暂……就在这个原子里，这个数学的点上，血液在循环，大脑在工作，在期盼着什么……哎，真是岂有此理！无聊透顶！”

“叫我说：你讲的这些适用于所有的人……”

“说得对，”巴扎罗夫抢过话头，“我想说，他们——我的父母，忙忙碌碌，从不关心自身的微不足道，并没因此而难┕……可我……我只觉得寂寞和愤怒。”

“愤怒？为什么？”

“为什么？什么为什么？你难道忘了吗？”

“我一切都记得，可我还是不认为你有愤怒的权利。你不如意，我同意，可……”