“哦，我可从没听说过这些废话，”苏装出一副嘲笑的样子埋怨着，“老藤叶和你恢复健康有什么关系？我知道，你一向很喜欢那株常春藤，你这个傻姑娘。今天早上医生还跟我说，你很快就会好起来的——他是怎么说的来着——对了，他说你有九成的希望！你瞧，那就像我们在纽约坐电车，或是经过一幢新房子，没什么大不了的。现在喝点儿汤吧，让苏继续画画，好卖给编辑先生，然后给她的病孩子买点葡萄酒，再给馋嘴的自己买点猪排。”

“你不用再买什么酒了，”琼西仍然盯着窗外说，“又掉了一片。不，我不想喝汤。只剩四片了。天黑之前，我想看到最后一片叶子落下来。这样，我也该走了。”

“琼西，亲爱的，”苏弯下身子对她说，“你能答应我，闭上你的眼睛，在我画完画之前别再看窗外了吗？明天我必须得把这些画交过去。我需要光线，要不我早就把窗帘拉下来了。”

“你就不能到另一间屋子里去画吗？”琼西冷冷地问。

“我要和你呆在一起，”苏说，“而且，我不想你老是盯着那些无聊的藤叶。”

“那么你画完了就告诉我，”琼西说着，闭上了眼睛，她一动不动地躺在那儿，面色苍白，就像一尊倒下来的雕像，“因为我想看着最后一片叶子掉下来。我不想再等下去了。也不想再思考了。我想松开手，就像一片可怜的、疲倦的藤叶那样，悠悠荡荡地飘下去，飘下去。”

“睡一会儿吧。”苏说，“我要去叫贝尔曼上来，给我做那个隐居的老矿工的模特。我只去一会儿。我回来前躺着别动。”

老贝尔曼是住在楼下底层的一位画家。他有六十多岁，长着一把像米开朗基罗的摩西雕像式的胡子，从萨蒂尔萨蒂尔：希腊神话中半人半羊的森林之神。似的脑袋上沿着小鬼一样的身体蜷曲着垂下来。在艺术上他是个失败者，四十年来，他挥舞着画笔，却连艺术女神的裙边都够不着。他一直打算要画一幅杰作，可始终都没动笔。几年来，除了偶尔涂抹些商业化或广告画什么的，他什么都没画。他给这片领地里请不起专业模特的年轻艺术家们当模特，挣几个零花钱。他喝杜松子酒总是喝得太多，还不停地嘀咕着他还没问世的杰作。他还是个凶巴巴的小老头，专爱挖苦别人的一片好心，却甘愿做看家狗，保护楼上画室里的两个年轻的女画家。

苏在楼下那间光线暗淡的小屋子里找到了满身酒气的贝尔曼。在一个角落里，画架上绷着一块空白的画布，专等着杰作落下第一笔，等了二十五年了。她把琼西的奇怪想法告诉了他，还说她真担心，当琼西虚弱得抓不住这个世界的任何东西时，她也会像轻盈、脆弱的藤叶一样随风飘逝。

老贝尔曼布满血丝的眼睛里显然是有什么东西在流淌着，他大声嚷着，嘲笑竟然会有这样荒唐的想法。

“什么话！”他嚷着，“世界上竟有这样的傻瓜，就因为该死的什么常春藤的叶子掉了想到死？我可从没听说过这样的荒唐事。不，我才不去给你的愚蠢隐士做模特。你怎么能让她的脑袋里装着这样的傻念头？唉，可怜的琼西小家伙。”

“她病得很厉害，身子虚弱极了，”苏说，“高烧烧得她的脑子糊里糊涂的，尽是些古怪的念头。那好吧，贝尔曼先生，要是你不想给我当模特，那就算了。不过，我可认清了，你是个让人讨厌的老——老滑头。”

“你可真是个地地道道的女人！”贝尔曼叫了起来，“谁说我不做了？走吧，我跟你去。我说了老半天了，准备好了给你做。天哪！像琼西小姐这样的好的姑娘，怎么能病倒在这种地方。哪一天我一定要画一幅杰作，我们一起离开这儿。是的，是这样！”

他们上楼的时候，琼西已经睡着了。苏把窗帘拉了下来，打手势叫贝尔曼跟她到另一间屋子里去。在那儿，他们担忧地望着窗外的常春藤，然后互相看了一眼，一句话也没说。冷雨顽固地下个不停，还夹着雪花。贝尔曼穿着他蓝色的旧衬衣，坐在倒扣着的锅上，扮演着坐在岩石上的隐居矿工。

第二天一早，苏睡了一个钟头醒来的时候，发现琼西的眼睛睁得大大的，呆呆地盯着放下来的绿色窗帘。

“把它拉起来，我想看看。”她用微弱的声音命令着。

苏疲倦地照着做了。

可是，你瞧！经受了一整夜的狂风暴雨，仍然还有一片常春藤叶紧贴着砖墙。它是最后一片叶子了。靠近茎的地方还是深绿色的，但锯齿形的边缘上却已染上了枯黄色。它勇敢地挺立在离地面二十多英尺的枝条上。

“它是最后一片了，”琼西说，“我以为昨天夜里它一定会掉下来的。我听到那风声了。今天它准会掉了，那时我也要死了。”

“亲爱的，”苏把她疲倦的脸凑到枕头边说，“就算你不想想自己，也想想我吧。我该怎么办呢？”