我把一本本书从那只书包里拖出来的时候，墨汁还那样一滴滴地淌下来，这几册书早已没有了书的样子，黑得如烤焦的碳块。更可怕的是还有那浓稠的黑色半流体吧嗒吧嗒地落在地上……坠到地上的时候，有清晰的声音，难道，有墨色的泪?
——题记
他脸上的刺痛感渐渐消去了，只是麻麻的一片。那个替他刺字的人问，疼吗？他想摇头，却又无力摇头。镜中的自己忽然变得面目狰狞，因为黑黑的颜料淌下来，仿佛泪痕，却分明不是从眼眶中出来的。
刺完字出来，他用抹布轻轻拭去淌下的墨汁。脸是又白净了不少，只是上面沟壑纵横，里头还有青黑色的墨——并不是没有去掉的办法，只是，他只有权保留这些宽宽窄窄的小道，好让别人看见，这是一个曾经的、现在的也是未来的罪人。罪人更再照不得镜子，即便纯粹的自慰也无从获得；而他从此再见不得墨色的东西——老母亲那深陷的双眸中，似乎也只有谴责与叹息。
可他究竟犯了什么事呢？因为他拿不起刀枪矛盾，举了十几载的锄头，他不想再听童年的声音捶击自己的灵魂——他似乎不想做父亲的翻版，因为母亲已失去了两个儿子，又没有了丈夫。他潜意识里觉得自己就是母亲命中的最后一根稻草；而国家还有很多像他这样的稻草可拔。国家是什么？他一个泥里滚大的草民不晓得，但黑黝黝的土就是他的生命……所以他没有去军营，一个小小的影子蹲在田埂间的小路旁——直到几个官差拖他走了。他的脸被刺了字。
天黑了。瞎眼的老母唤他，要摸他的脸。他没有拒绝，只是坐在那儿，冰冷冰冷的眼泪吧嗒吧嗒地坠下来了。他使劲抹泪，不留心摸到了母亲那干枯得像张树皮似的手——娘啊。
他的眼睛望着窗外，夜沉沉的，没有星星也没有月亮。漆黑色的一片。半截烛光映着那张苍白的面庞——上面的一道道墨迹，好像天上银汉之泪。但无人应和，只有塘边的蛙声寂寞地持续着。
儿啊？疼吗？不疼！他怎么会疼，又怎么能疼呢？忽然，他觉得眼前黑压压的一下子。第二天清晨，他醒来的时候，发现母亲的尸体横在一旁。母亲猝死在那天夜里，大约在他的梦中。
后来，他学会了拿枪，学会了棍棒，把敌阵中的人群看作田里的红薯。他当了兵，踩在黑黝黝的土上，踏在父兄的坟头上。
因为没有读过书，死心上阵杀敌，他成了军官，立了军功。底下的小兵小卒对他的刺青很不顺眼，劝他去了，他说，俺不想，送俺个面具吧。
有天晚上，一个戴着面具的男人走在田间——天是漆黑漆黑的。忽然，他狠扒了一堆黑土檫在脸上。第一次，他感到自己离天空那么近，黑色的天，黑色的痕，正是他的泪。
后记：历史课上，老师的板书列举了古代的刑律，有十几条，密密麻麻。我的目光在那个“黥”字上，那是对逃兵的处罚——刺字。
由是有了这篇《墨色痕迹》，谨以此纪念古代那些愚昧的英雄
掷地有声，滚落的泪，滚落的墨。
2007年12月于杭州小和山