那天黄昏，我无意中翻开了爸爸的旧相册。第一页，一个少年站在领奖台上，胸前挂着明晃晃的奖牌，手里举着金灿灿的奖杯。他的眼睛亮得像星星，嘴角扬起的弧度里住着整个青春的骄傲。妈妈在旁边轻声说：“你爸爸当年是全市少年组的武术冠军。”
　　我愣住了，抬头看向正在厨房忙碌的爸爸。
　　现在的他系着那条洗得发白的围裙，右手握锅铲，左手拿抹布，额头上沁出细密的汗珠。油烟机的轰鸣声中，他像指挥家般在灶台前舞动——翻炒、调味、装盘，动作流畅得像一首诗。可这双手，曾经举起过沉甸甸的奖杯吗？这双臂膀，曾经迎接过山呼海啸的掌声吗？
　　“爸爸，你真的是冠军？”晚饭时，我终于忍不住问。
　　爸爸愣了一下，随即笑了。那笑容很轻，像夕阳的余晖缓缓沉入山后。“都是很久以前的事了。”他夹了一块红烧肉放进我碗里，“现在的冠军是这个——把你养得壮壮的。”
　　后来从妈妈那里，我慢慢拼凑出完整的故事。十六岁那年，爷爷病重，爸爸作为长子，默默收起了心爱的武术服，开始打工养家。奖杯锁进了柜子，奖牌藏进了箱底，他从光芒万丈的舞台，走进了柴米油盐的生活。
　　但我忽然明白了什么。
　　爸爸不再练武，可他的生活本身就是一套更精湛的拳法。每天清晨，他轻手轻脚地起床，为家人准备早餐——那是武术中的“起势”，沉稳而从容。送我上学时，他总能精准地算准每一个红灯的时间——那是“眼观六路”的功夫。工作中遇到难题，他总是不急不躁地解决——那是“以柔克刚”的智慧。就连他切菜的节奏，都还保留着某种韵律，手起刀落，干脆利落。
　　上个周末的早晨，我偶然看见爸爸在阳台上压腿。阳光洒在他有些发福的身上，动作依然标准，只是多了几分岁月的沉重。他看见我，不好意思地笑笑：“活动活动，老骨头都僵了。”
　　那一刻，我忽然看懂了我的爸爸。
　　他确实告别了武术，但武术的精神从未离开过他——那份坚持、那份担当、那份把平凡日子过出招式般精准的执着。他把曾经的荣光，都化作了守护家人的力量。
　　如果有一天，我也能站上某个领奖台，我一定会说：我的爸爸，才是真正的冠军。他的赛场是我们的家，他的奖牌是我健康成长的每一天，他的奖杯就是这个被他用双手温暖着的、普通却闪亮的日常。
　　原来，最厉害的武功不是能举起多重的奖杯，而是能用双手托起一个家。爸爸的江湖变了，但从冠军到厨师，他始终是我心中那个了不起的侠客。
　　(宣汉县育才小学五年级五班 杨雪鸿 ，指导教师 向迎春)