你在深夜里醒来。
　　因为此刻一切都已睡去，包括一切的咒骂、巴掌和烟雾。
　　你来到山一般高的梅菜扣肉前，双掌相互洗着兴奋与食欲。
　　或许还有遥远的，寄居在血脉里的对山的怀念。
　　那时的他也在浣洗，不过和着真正的水。
　　他常常在梳洗后去追逐烟。
　　烟常常出生在死去的植物与动物身上，而他们又常常延续着刽子手的生。
　　你思索，我们不过是路过的一个月后的饿殍，我们的罪恶只来自于我们的眼睛。
　　烟在山里比在这些大大小小的层叠的巢中要少得多，他通常要飞得足够高，足够远，才能来到那薄薄的云前。但你知道，他通常飞得很平凡。
　　你也很平凡。于是面对这山一般高的梅菜扣肉，你在搓手完毕后，陷入了短暂的停滞。
　　你愣在桌上，好像自己也成为餐桌上的美味。
　　美味，哈哈。你自嘲地笑笑，不知何时你也能同这些词做句子上的邻居。
　　你可以不是美味，但今天美味须得饱腹你的身体。你用左手触摸着黑乎乎的咸菜，好像一个线头落进床褥里。但你能收回它，带着对它的咸甜的气息，好像山里的烟被你抓在手里。
　　你大喜过望，将你的消化液，唾液，劳什子叫人类一听就能眉头夹住你的什么液，一口气喷在菜身上，肉身上，于是刚刚山一样的菜，在一隅轻轻融化成烘着你的温暖。
　　每吃一餐，就有相似的温度，如果给他们做一个简单的加法，就能层叠出一个羊水来——如果你也曾孕育在羊水里。
　　那是你常常津津乐道的温暖。因为你从羊水里沥干后，就用你的肚子，你的胸脯，滑行在地板上，上面长满了霜一样的月色。你的颤抖，你的远离，在无人问津的时候上演，你破开月色一样的霜，使它成为小径旁秋天的草，枯白又冰凉。
　　但现在，你吃的梅菜扣肉，依然保持着锅的热度，那是你用你身体的一部分，分享给他的。
　　他的报答最好是可口。
　　你谨慎地打量着身周，一切都在平缓地流淌。你安心了，伸出了你不短的口器，触上梅菜扣肉冰凉的、银白的身体。
　　我在深夜里醒来。
　　一只苍蝇在不远处嗡鸣。或许在更远的地方，醒来之前。
　　“叮——”一声，是一根钉子碰撞另一根钉子的清脆。
　　我从床上来到餐桌前，看到不锈钢菜罩旁仰躺着一只苍蝇。
　　身上悼念着一层银白的冰凉。