未归。【上】

　　伊始。一切似乎都是那样迷迷糊糊。

　　 

　　我不知道我为什么来到了这个潮湿闷热的小城市。我真的不知道。脑海里的某个名叫理智的细胞不停的问我这个问题。我只能虚虚地回答。为了增加生活阅历。

　　 

　　痕迹斑斑的小巷，记录了这个城市的年轮。狭小的巷子，白湛的天空。潮湿的空气里弥漫着一种似有些发霉的气味，有些浑浊。胸闷，头晕，难受，一齐涌了上来，我只能闭着眼睛，小心翼翼地靠在路边的一棵树上，小声苍白的喘着气。耳边突然传来一阵突兀的叫声，已经没有力气再回过头去看，如果可能，真想这么安静地靠着，永远的，靠下去……暖暖的树干上还残留着太阳的气息，那是一种天然纯净的气味儿，我凑上前去，贪婪地吮吸着，那大自然的味道，和身旁的有些龌龊的气味有着天壤不同。

　　 

　　我听着一位慈眉善目的老人的指引，终于找到了一家看上去还算干净的旅馆，但是满地的油污让我实在是不敢恭维。一个面朝的城市的房间，十分宽敞明亮，最令我欣喜的还是从窗户外伸进的两个绿色枝桠，多么充满活力朝气的颜色啊。呵。不再去想一些乱七八糟令我头疼的问题，平躺在床上，把一切的事情都抛诸脑后，满眼陌生的白色，床单，天花板，就在恍恍惚惚中，沉沉睡去……

　　 

　　再次醒来的时候，已是黄昏。我不知我就这样沉睡了多久，几天了吧，但我觉得有几个世纪那么漫长。浑身酸痛，头脑一片昏昏沉沉。站在窗边，夕阳的光辉透过树梢斜透进来，一种舒畅的感受蔓延全身，真好。懵懵懂懂的伸出右手，看着那一小片温暖金色的碎片在掌心里，一点一点的滋生开来，欣喜，油然而生。

　　 

　　脑海里突然出现了什么，想表达什么，但仔细一想，却又消逝的无影无踪。叹。

　　 

　　安然的坐在椅子上，把一张洁白的稿纸铺在桌上，想写写已经快被我荒废的文字。提起笔，不忍下手。看着笔尖上一滴墨水，渐渐饱满，然后以飞快的速度，十分可笑的姿势，在纸上化开。一个点，一个黑色的墨水点。我定定地看着，看着……不知多久之后，才发现若干时间又被我浪费了，时间，真是如此的廉价。翩浮联想的思绪。弥漫开来的忧伤。感觉身上一切的感觉都想从文字中喷发出来，好吧，我就浪费一点笔墨，写一个冗长的故事吧。

　　 

　　——也不知是何年何月认识的然，一切的记忆都被她离去的那一瞬间定格。我一直以为，我早已把这段记忆遗忘，可是，我做不到。有些记忆，也许会永远的保存的，脑海的深处吧。

　　 

　　我轻轻的唤自己，蓝。就像在对待一个清朝的瓷器一般。

　　 

　　梦里仿佛常常浮现出你的笑脸，那种微微不加粉饰的笑。心漾。你是那样的喜欢苏轼的诗，你说，有一种淡淡的忧伤。那首《江城子》被你吟哦的我都烂熟于心了。呵，可见你的影响有多大呢。

　　 

　　那个孩子气的你，那个微笑的你，那个喜欢苏轼的你，居然让我如此迷恋。我不是个随便的人，你也不是。

　　 

　　那个盛夏光年，那个草长莺飞的年代，也许，会成为我永久的记忆吧。孩子，我们都在，慢慢长大……

　　 

　　 

　　写到这里，我实在是写不下去了。一开始就无比俗套的开头，注定了这是失败无比的小说。黯然惆怅，搁下笔，静坐。沉思。第一次觉得胸无点墨是多么可恶的一件事，一直嚷着自己没有生活的阅历，其实是自己没有驾驭文字的那些能力。一开始，就这么说明了。只是我过于执着而已。

　　 

　　扯远了。

　　 

　　在想象中，生活，也许不是这样的反反复复的吧。为什么总觉得自己给自己设了一个一个圈。然后。套进去，狠狠的挣扎一番。一直都是我在自相矛盾。无边际的想象中，生活纵不是波翻浪涌，波澜起伏，那也是安静和谐的。离最初的设想，渐渐远去……怪不得人们常说。生活总是和想象总是不相符的。我一次次的。张开双臂奔跑着于时间背道而驰，这是一种悲哀吧。我掌控不了时间，就像我永远都不明白自己吧。